Então para.
Me deixa aqui, esquecida.
Finja que não me vê,
Ou me leva de volta,
E irei me refazer.
Em que verso da sua prosa me perdi?
Em que parte do seu espelho não me vi?
E o que faço com tudo isso agora,
Ou mesmo com nada disso?
Respiro, respiro, respiro...
E meu ar se queima.
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(conto) Naquele final de tarde chuvoso, chegou em casa com o desconforto de choro seco que aperta o peito. Sempre fora sensível aos dias molhados e melancólicos do agosto em Pueblo. Deixou as compras